Receta de Pacharán

Rescato del recuerdo esta receta, que muy bien pudiera ser de mi propia abuela… atentos todos a los ingredientes, es importante no perder ni un sólo detalle y poner esmero y tesón en la fabricación:

Lo primero buscar buen fruto maduro,

de endrina que anida en corazones esperanzados.

Será el que de aroma y cariño al paladar bien entrenado.

Segundo, cuida de destilar bien el anís dulce.

Puedes encontrarlo en almas románticas, nostálgicas y melancólicas,

de preferencia el día hechizado de San Juan.

De seguido y para aportar un toque especial,

añade tres o cuatro lágrimas amargas de café.

Si tuvistes desengaños amorosos o nunca supistes a que llaman Amor,

las encontrarás enrroscadas en tus pupilas mojadas.

Por último y con sumo cuidado enciérralo todo

con el tapón del silencio en el cristal del corazón.

Allí permanecerá madurando el tiempo en el que se concibe una vida.

Al menos unos ocho meses de gestación larga

y de meditación en lugar fresco y seco.

Mejor a oscuras, recibiendo únicamente la luz de la Luna.

El resultado será como el licor suave y profundo

que resbala de tu boca encarnada.

Como el dulce aleteo de las pestañas de tus ojos.

Consumir de preferencia en compañía,

sin prisas pero sin pausas,

y permitiendo que el líquido elemento

nos embriague con su calidez.

Albatros.

Para todos aquellos que “apadrinaron” una botella, sólo me queda aconsejarles paciencia. Los mejores momentos de la vida se consumen tras largos tiempos de espera y a tragos cortos… pero, ¡qué dulces saben cuando llegan por fín!

Y para terminar un adelanto de lo que está por venir: la fabricación de mermelada y otras recetas tradicionales.

Esperaré

Me levanto a contemplar un nuevo día.

¿Será hoy?

Mi alma se pierde sola en un mar de gente.

Aún no encuentro lo que estaba buscando.

Esperaré a mañana.

Por mi cumpleaños el cielo me regaló

una caja vacía y un alfiler en el corazón.

Esperaré a mañana.

Sentado en la Vereda

La poesía enmudeció.

Ya no se la ve pasear por los parques,

no existe ya en las palabras de amor.

Los poetas se declararon en huelga

y no dibujan sonrisas en el rostro de la gente.

Andan en busca de la musa perdida

que ayer desapareció dejando camas vacías.

Me sentaré hoy en el borde de la vereda

donde pasan las horas lentas.

Miraré esa luz del crepúsculo

y esperaré a que la vida

venga a buscarme vestida de azul.

Soy como la tela de araña

que suave se mece atrapando sueños sin rumbo.

Sueños que fundiré en el crisol del alma.

Será el motor de mi vida.

Me fijaré más en las pequeñas cosas

y alcanzaré a pintar tu belleza.

La pintaré en todos los parques

y con palabras de amor.

Surgirán palabras de tinta

para resucitar la poesía.

Sentado en la vereda,

renacerá el poeta.

Sentado con el Señor Tiempo

Me alegra verle de nuevo

aunque sólo sea por un momento.

Dicen que es un hombre muy ocupado,

siempre corriendo de aquí para allá.

Pero permítame, no quisiera ser grosero,

siéntese, tómese algo

y sobre todo no tenga prisa.

Hoy no tenga ninguna prisa.

Puede parecer irónico que me acuerde siempre de usted

el día en que la tarta suma una vela más.

Será que los años se escapan cada vez más rápido.

¿No tiene usted esa sensación?

Recuerdo mi niñez pausada, lenta y feliz.

Sin embargo, la vida parece acortarse a cada paso.

Quizá pueda responderme a esto.

Ahora siéntese, tómese algo

y sobre todo no tenga prisa.

Debería tomarse la vida con más serenidad,

por eso tengo que pedirle un favor.

No estaría del todo mal,

si lograra que la rueda girase más despacio.

Sé que tiene que cumplir estrictos plazos,

pero se pierde con ello lo esencial.

¿Nunca paseó junto a la orilla del mar

mientras la lluvia cae mansamente en la playa desierta?

¿Nunca disfrutó de la sombra del roble

y la compañía cálida de su libro favorito?

¿No se percató del leve silencio de los enamorados

que cada domingo comparten caricias

en el banco del jardín botánico?

Ellos, como yo, buscan lo simple

lo sencillo, pero eterno y especial.

Quisiera quedarme los lunes acostado con mis sueños,

beber té caliente en la terraza de sus ojos

y no perderme ningún atardecer sin su sonrisa.

Ella, que la vida me roba.

Como usted, que la vida me roba.

Disculpe que me extienda

ya le veo impaciente mirando el reloj.

Le pido únicamente que considere mis palabras

y cambie de idea, Señor Tiempo.

Pero sobre todo, no tenga prisa…

Pequeñas Cosas

Odio

y se me desatan las palabras.

Odio al que no escucha

al que vive ajeno y no lucha.

Odio al padre del poder

y al hijo del dinero.

Odio al ladrón de tierras

y al especulador de sueños.

Odio al que olvida el hambre y el Sur

al que se lleva el pan nuestro de cada día.

Odio a los que primero pisan, luego preguntan.

Odio la palmadita en la espalda

seamos hoy amigos, mañana ya te joderé.

Odio a los difamadores, manipuladores del verbo.

Odio las mentiras escondidas detras de sonrisas.

Odio las prisas del lunes por la mañana

las horas muertas del domingo por la tarde.

Odio a los que aman la cruz

por encima de todas las cosas.

Odio a Dios por su ceguera.

Odio a los cobardes de corazón

y a los pobres de alma

aunque yo alguna vez también lo sea.

Odio mirarte a los ojos por tu indiferencia.

Odio amarte si tú ya no me amas.

Odio servir para algo y para tí servir para nada.

Odio la soledad

aunque tú estés a mi lado.

Odio luchar y no poderme cansar.

Odio decirte adios.

Odio odiar.

Se me desatan las palabras.

Odio todo esto

aunque doy las gracias.

Sin la imperfección

no percibiría la luz de las pequeñas cosas.

Se me desatan las palabras.